流浪人，你若到斯巴(12)

什么也听不见，直到床单又被拉开，躺在我旁边的那个人被抬了出来；抬担架的人面容倦怠、冷漠，步履蹒跚地抬着他朝门口走去。
我又闭上眼睛想，“你必定要弄清楚，到底受了什么伤；另外，你现在是不是就在自己的母校里。”
我觉得四周的一切都显得如斯冷淡、如此无情，好像他们抬着我穿过一座死城博物馆，穿过一个与我无关的、我所陌生的世界，固然我的眼睛认出了这些东西，但这只是我的眼睛。这是不可能的事：三个月前我还坐在这里，画花瓶，描字，休息时带上我的果酱黄油面包下楼去，经过尼采、赫耳墨斯、恺撒、西塞罗、马可·奥勒留的画像前，再缓缓地走到楼下挂着《美狄亚》的过道里，然后到门房比尔格勒那里去，在他那间昏暗的小屋里喝牛奶，甚至可以冒险地抽支烟，只管这是被制止的。这怎么可能呢？他们一定把躺在我旁边的那个人抬到楼下放死人的地方去了。兴许那些死人就躺在比尔格勒那间灰蒙蒙的小屋里，这间小屋曾散发着热牛奶的香味、尘土味和比尔格勒劣等烟草的气味……