你脚踩的地狱只是天堂的倒影(3)

我说，布川不是特鄙视你的理想吗？你实现了吗？
浩子说，“理想？”他熟练地推了推金丝眼镜，军统特务一般，一本假正经地说，三年一百万那个吗？已经超额完成了。
我说，对了，你国外待得好好的，干吗要回来？
浩子说，我妈走了，你知道吗？
我一时语塞，定在半空。
浩子说，我妈得的是癌症。
浩子说，我其实出国拼命挣钱，是给我妈做医药费用的。
浩子说，我赶着回国，是因为我知道挣再多的钱也没用了，我要陪我妈走完人生最后一程。
浩子开始慢悠悠地跟我讲解如何在人生的最后岁月里陪伴母亲。这完全不是他在我脑海中的一贯印象，他很淡定，仿佛在诉说别人的故事。他很冷静，抽丝剥茧不带一丝火气地告诉我：他如何烧菜做饭，一勺一勺喂母亲吃；他如何洗衣拖地，一点一点地给母亲擦洗身体。他如何自学按摩，让母亲舒服一点，又如何在母亲小睡的间隙，疯颠颠地冲回家看望父亲。
因为是癌症晚期，医院不建议进行手术切除。
父亲很漠然，很犹豫。父亲跟他说，到底做不做手术的事情，由你来定，我已经无法承受了。
浩子听完父亲的话，把自己关在卫生间里，指着镜子中的自己一遍一遍地骂，我为什么这么蠢？为什么下不了决心？日子为什么会这么难？

然后他用头撞墙，大嘴巴抽自己。
然后，他推开窗户，瞪着楼底，掂量着是不是要一把结束这苦难的日子。
然后的然后，他在卫生间清洗了哭红的眼睛，攒着一张笑盈盈的脸，上了发条似的继续烧菜做饭，继续洗衣擦地。
“最后，还是瘦成了一把干柴。”浩子说，“妈妈走得很安静。”
“追悼会的那一天，想不到医院来了很多人。病友、护士，还有特意请假赶来的主治医生，他们说，没见过我这么孝顺的男人，他们越说，我越哭得厉害。我哭得丧心病狂，很多人都拉不住，索性跟我一起哭起来。”浩子说。
我和浩子坐在江东区新河路上的一家咖啡馆里，午夜一点半，咖啡馆准备歇业打烊。灯光幽暗而昏黄，远远的，服务员开始收拾擦地，我们两个忽然抱头痛哭。
宁波的秋夜很安详，江风穿过法桐的叶子，哗啦啦的像要揉碎这个晚上。
浩子说， 别哭了，咱俩加起来快有3米8了吧？！
我说，是啊，咱们两个大爷们儿，别再给人家吓着。
我们从咖啡馆走出来，沿着江边溜达，我说，接下来，你有什么打算？
浩子说，接下来，我要找个好姑娘结婚。
浩子说，我的条件不高，就是有一样，要容得下我爸。结婚以后我要我爸跟我们一块儿住。