向阳草(2)

当他每天挑灯看着母亲留下来桌上散落的诗的时候，有一句话仿佛让自己原谅了她。
一张熏黄的信纸上短短的两行字。
你说雨过黄梅节，旧人依旧誓。如今双眸望断碧晴空，风乘叶落人枯黄。
他走到一片枯黄的林子前，纷飞的飘散的落叶断线风筝般随风拂动落下，覆盖了一层层枯叶厚厚的地面，潮湿的气息从叶片间缝中升腾而上使空气中飘散着腐烂和雨的味道，他喜欢雨的天气，但是他只喜欢未雨绸缪和雨后天晴的时候，未雨绸缪给人带来略微的窒息感和雨后天晴时仿佛给他带来的新生。他会用手伸出窗外静静的接着飘扬而下的雨水，清凉的让他头脑清醒，窗的对面早已经不是她。
那时母亲早已经离开了他，他坐在母亲常静静看着窗外静静发呆的位置伸出手去接从屋檐滑落下来的雨水，抬起眼看到了看到了整整发呆的她，一缕黝黑的长发从额边滑落而下，挡住了本就消瘦的侧脸，一只臂肘弯曲倚在窗台上，粉红色的背心衬托出她洁白的皮肤，静静的望着街道上被点点雨水拍打而下的水涡，像一只被囚禁在笼子里的鸟儿，静的无神。
仿佛注意到了他的观察，她抬起头看了眼他，那眼睛就像是母亲。两人相视一笑，他继续感受着那份清凉等待雨后的新生，她继续望着街道上雨水的拍落。

旧人依旧誓，他带着母亲留给她自己又像是留给自己的五个字没目的的行走，吃饭，吸烟，睡觉。
直到他得知了母亲回来的消息，他匆忙赶回家里。母亲回来过两次，一次是父亲病逝，一次是这次。
他看到岁月在母亲的脸上刮出一道道清晰的皱纹，他看到母亲因年迈而艰难的迈出的每一步，但是母亲的眼神却始终没有变，依旧是那么坚毅，就像在儿时她坚持要离开那样。母亲坐在属于她自己的桌前，静静的望着窗外。
黯淡的斜阳从窗口斜射进来，零絮的灰尘轻轻拂动飘散，有些落在母亲鬓白的长发上，在夕阳下散着弱弱的光晕。
弘，我是个不负责任的母亲。
他默言上前，轻轻的跪在母亲的身旁，将头靠在母亲蜷曲的腿上感受着母亲的温度。
妈，有些人血液里就存在的不可避免。
母亲望着静静的躺在她腿上弘的长发，凌乱的在夕阳下散着油亮的微光，轻抚着，就像轻抚一只绵羊般温柔，眼中逐渐散出从未有过的溺爱，若是时间定格在这一刻，那该有多好。
这次母亲并没有匆匆离去，她也走不动了，直到半年后她的葬礼，去了更遥远的地方。
弘没有感觉到悲伤，反而觉得这应该是对母亲的一种解脱，因为他在母亲临终时得知了，自己并不是她亲生的。也许这就是母亲不爱自己的原因，因为眉毛，眼睛，额骨都不像。