写不成书，只寄得相思一点

写不成书，只寄得相思一点  文/暮谣
“自顾影，却下寒塘，正沙净草枯，水平天远，写不成书，只寄得相思一点。”——题记  
    在浓墨的夜色里飘来荡去，涤荡着昨日瞬息的美丽；在湿润的淡迹里笔酣墨饱，描摹着时光锈蚀的记忆；在古典的楼阁里月下弹琴，拾捡着岁月深处的往事。 
     夕阳的剪影无声地隐匿掉白昼的浮尘，让归于自然的尘土唤醒沉睡了多年的记忆。曾经的怅惘，成了今日的追忆，昨日的风物常情，又一度被谁改写。回忆里空留的那一缕余香，那一丝淡淡的气息，如此地难忘而又清新。      那个曾许我执子之手，与之偕老的人，如今又在何方？远行前往哪里？徒留我一人在这里，傻傻的等着你。叶落了，花开了，转眼又是一年，谁能告诉我，我一往情深的等待是否真能得偿所愿，渐渐地，我也想不明白。      爱你，却留不住你前行的脚步，曾经那些海誓山盟，转眼间变成了泡沫，那些自以为很美丽的诺言转身成空。这一刹那，我想掩藏住你给我的疼痛与寂凉，让浮躁的尘世归于平静,然寂静却像片吞噬时间的海，在这个连钟表秒针转动声音都清晰的空间里，繁衍出从内心深处涌起的思念。