踉跄

望着良久都不曾触及的纸质文章，看着纸片上舞动的蜉蝣，今夜我两手空空。
我追逐过远方的风，攥紧过揉碎的回忆。三年前你在大海边俯身拼凑起来的纸张，曾经被我那么随意的丢弃过。
也总有一些深刻在远方贴切着，蛰伏着，远远近近，偶尔只可浅尝辄止的掀开撇看，锥心蚀骨的交缠一波一波打在什么地方。
没有了敏感，便永远嗅不出孤独和寂寞，同情和可怜可能是不同的味道。就像永远不曾深深看过天空，怎么会知道月亮里是有故事的。
一个人可以有爱好，可以有毁誉参半的品质，可以乐善好施，可以无恶不作，但他没有信仰，长生不老的和长眠不醒的才有信仰，因为他们曾把状态变成了永恒。一直追求冷静，原来，在冷静的须臾间你渴望的原来是信仰，永远不要问活着为了什么，你找不到答案的，因为这问题是哲学文明的产物，而活着是自然的产物。
天空是个大帷幕，你被多少人仰望过，他们对你说了什么，都不曾把你装满。
我喜欢细数，细数拼凑不整齐的夜色，细数夜色里的暧昧和阳光，有一些轻佻，些许的蜿蜒。