清明渐远(2)

故去的人躺在坟冢里面或者身体已经腐烂，或者只剩下一副依如人形的白骨，全然没有了意识，他哪知道生者无尽的思念，听得到此刻深情的一句呼唤？唯将生前音容在梦里托于偶逢。

故人悠悠，不知是否已经轮回重生，生者每日却在行走，享受快乐，经历磨难，一寸一寸丈量着生命的距离。生命的距离是一次孤独的远行，从彼岸这边走向阡陌那边，某一天嘎然止步，这次远行便到终点。不过是天上掉下一颗星星，不过是荒郊野外多了一丘坟冢，不过是尘埃里收回一粒沙粒。
一路走来，聆听的是身后如初春般的喜啼声，身前是如枝头晚鸦般谢世的悲戚声，两种声音合成人生的一阕悠韵，在迷茫和清醒中浅吟低唱。纷纭杂沓的脚步在清明的心脏上疾行，沥沥而飘的清明雨淋湿一座座新老的坟冢，那一座座荒郊野外的坟冢，是活着的人一年年不能遗忘的思念。那坟头上随春而生的野草，染绿了生者的祈愿，却唤不醒逝者沉睡的灵魂。其实生死之间已经隔着太远的路程，只是坚信未曾走远，便将牵挂放在清明的微雨中肆意渗透。
或许，祖辈在我们懵懂中早早离去，那时的悲哭还没有真正的意义，只是因为父母的悲染着我们脆弱的心灵，抵挡住一切风雨还行走在前面，某一日，年迈的父母将佝偻的腰身交给清明节的祭祀时，我们痛入骨髓却无能为力，方才体悟到父母失去祖辈的悲悯。直至，我们自己青春不再，漫漫流年中双鬓白发而知天命，那一日也会有人为我们在堂前所泣。